Trăim trist și fără ecou,
fără suflet și fără cer,
fără îngeri pe umărul stâng;
stalagmite-n imperii de ger
Acceptăm compromisuri de cai,
ni se pare mai simplu ce ne e la-ndemână,
nu mai știm cine suntem, de fapt,
nu ne pasă că suntem țărână
Diferențe nu vrem să mai facem,
acceptăm să fim piese defecte
în trocul acesta cu oameni
înhățați de iluzii perfecte
Nu înțelegem îngerii
ce-nchiriază trupurile noastre,
metempsihozele,
jocurile bizare, câteodată albastre
Când întoarcem înspre cer privirile,
absolutul ne cheamă în sine, din nou,
dar noi suntem umbre, doar umbre,
fără inimă, fără ecou
16 mai 2018
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu