Fericirea de a vâna fluturi
nu se compară decât cu surâsul femeii iubite
din diminețile de vară
de obloanele sufletului strivite
Ea umbla desculță prin inimă,
renunțase la întâmplările comune,
la haine, la norii de hârtie,
la munții de zgură, la hume
Albastrul a devenit mai albastru
din cauza luminii din jur,
încât vânătorul de suflete
a fost acuzat de curcubeie și de sperjur
”N-o să mai aparții niciodată altcuiva”,
a strigat din rărunchi vânătorul de îngeri,
”chiar dacă o să te doară neantul,
chiar dacă de spaimă-o să sângeri!”
Tu treceai prin aerul ei, ca un glonț rătăcit,
aerul era o femeie cioplită cu artă,
cheia o aruncase Van Gogh,
ca pe-o ureche, în Marea Moartă
Deodată s-a făcut atâta lumină în jur
încât frunzele au plesnit instantaneu,
copacii și-au întins crengile,
într-o îmbrățișare nesfârșită, dureroasă mereu
În dimineața de după vânătoarea de fluturi,
ea și-a luat arcul înțesat de săgeți,
și, ca să redefinească fericirea,
a ucis toți fluturii desenați pe pereți
24 iulie 2017
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu