M-a ars dogoarea ta, m-a topit,
în secolul în care ai uitat că ne-am iubit,
pe străzile medievale
ce ne ieșeau, strivindu-ne, în cale
Scrisoarea pe care n-o voi mai scrie
te va găsi,
fără să știe de unde vine, din ce vis
fără să știe de unde vine, din ce vis
în care îngerii noștri,
îmbrățișându-se disperați,
s-au sinucis
Poate-am să reușesc să mă strecor prin timp
să cred că nu s-a întâmplat nimic
din ce n-am visat.
Poate iubirea aceea copleșitoare
s-a întâmplat
în viața viitoare
în viața viitoare
Vor gravita clipele sfâșiate de dor
risipindu-se-n vânt,
risipindu-se-n vânt,
ori de câte ori
vei mai trece ca o cometă aprinsă
pe lângă sufletul meu
căutându-te pe pământ
căutându-te pe pământ
Nu ne vom revedea în secunda lipsită de sens,
fără inimă de ceasornic,
dar, poate, printre umbrele fără trup
pe unde demonii cotrobăiesc habotnic,
un gust de carne arsă te va răscoli,
și-o să te-ntrebi
de ce ai invocat ultima zi,
de ce ai invocat ultima zi,
căzând în capcana pe care ai întins-o
înainte de a citi scrisoarea
pe care nu am mai scris-o
pe care nu am mai scris-o
17 septembrie 2017
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu