Cei ce pleacă n-au mustrări de conștiință;
nu-i dor plecările, simt o mare eliberare.
Nici măcar nu le pasă
de cel ce-a fost călcat în picioare.
Cel ce rămâne e pierdut în neant,
balon de săpun fără aer,
îl dor necunoscutele închisori ale inimii
uitate în vaier.
Uneori, viața-i o farsă absurdă
și cei ce-au plecat fără veste
ar vrea, imaculați,
să se-ntoarcă-n poveste
să umple golul care s-a tot lărgit
cu aceleași vise părăsite curând,
de parcă n-ar fi plecat niciodată,
șarpe prin suflet curgând.
Dar, în cel ce-a rămas,
rănile au săpat nopți adânci,
sufletul abia-și mai târăște văzduhul
printre stânci.
Magia nu e posibilă printre trădări
de hidră.
Nu poți redeveni înger
când te-amesteci cu nisipul din clepsidră.
Cel care-a plecat de parcă n-ar fi fost,
n-are dreptul să se mai întoarcă,
fiindcă-a ucis premeditat
toate amintirile de pe arcă .
Cel ce-a rămas răpus de dureri neștiute
într-o lacrimă spulberată de vânt,
va rătăci ca o umbră pe marea
strivită în gând.
14-15 februarie 2016
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu